Escrevi há uns tempos, em tom de resposta a uma jovem – seguidora deste blogue e que, tal como eu, partilha a paixão da Escrita – a propósito da infinidade de vezes que passamos pelo doloroso período de silêncio em que as palavras nos escapam:
“Nem para velhos, nem para novos, a vida foi e é fácil. Quem com o simples se contenta, contenta-se em existir. Ao que sabemos, não basta existir para chegar a qualquer porto de abrigo. Por isso, pensamos. E pensamos. E pensamos…
Quando as palavras nos faltam, falta-nos tudo. Tudo menos a suposição de querermos, mais desesperadamente que outra coisa qualquer, chegar à chave que possa abrir a porta pela qual pretendemos passar. Atingir as palavras, saber onde procurá-las, é nada mais, nada menos, que o eterno desafio de quem ao papel se ousa exprimir.
Se hoje não fizeste chegar a tua alma às palavras – ou as palavras à tua alma, dependendo da direcção pela qual sopra o teu “eu” poético – será amanhã ou depois. Cedo ou tarde, acabarás sempre por pensar e agarrar essas sílabas. E mesmo, no final do silencioso sofrimento por que passaste para encontrar essa forma ideal de dares voz ao que sentes e queres transmitir, acabarás por continuar a pensar. Porque é isso que fazemos quando nada temos e tudo temos. Pensar!”
Muitos saberão o que quero dizer. Não é infelizmente possível – pelo menos, com a paixão e com a garra que sempre ambicionamos colocar no papel – escrever todos os dias, como se apenas bastasse que o quiséssemos realmente.
Podemos até escrever uma ideia, de forma relativamente simples, mas absolutamente desprovida daquele corpo em que a concebemos inicialmente. Podemos até escrever um verso que, no fim, se revelara deveras surpreendente, mas que peca por esse mesmo motivo – o de ser surpreendente. Mesmo reconhecendo potencial ao que escrevemos, não foi o verso que imaginámos e, muito menos, construído sobre o ideal que quisemos expor.
Escrever é muito isto. Uma infindável batalha por uma busca de palavras que se possam juntar a uma mesa e, em debates resultantes de ideias aparentemente desconexas, criar algo verdadeiramente provido de sentido.
É, por isto, que Escrever é aquilo que verdadeiramente me apaixona. Porque é doentio. Porque me põe doente. E, no fim, me cura realmente.
olhar por alguém antes de olharem por si. Os anjos têm alma. A luz que transmitem não é mais que o contentamento de quem esteve presente quando alguém precisou. Os anjos não ouvem gritos de aflição. Sentem a dor alheia no silêncio. Os anjos não agem em prol de um “obrigado”. Sentem-se agradecidos pelas oportunidades em que puderam estar junto de alguém em momentos especiais. Os anjos não têm idade. A sua sabedoria é alimentada por todos aqueles que em algum instante lhes tocaram. Os anjos não vêem um mau carácter por trás de um gesto ruim. Vêem um ser Humano que erra num dia menos bom. Os anjos não apontam o dedo quando não são suficientemente humildes para chamarem a si a culpa do falhanço. Reconhecem não ser perfeitos e sabem pedir desculpa. Os anjos não anseiam nada. A sua felicidade é a surpresa. Os anjos não são vozes supremas, escolhedoras de bonitas palavras em instantes de mágoa. Fazem de cada palavra uma ocasião para um gesto. Os anjos não são quem apenas sabe sorrir. Também eles provam o sentimento da traição e da perda. Os anjos não guardam ressentimentos. Fortalecem a sua personalidade com as memórias dos seus dissabores. Os anjos respiram o mesmo ar de todos nós. Todos podemos ser anjos, ainda que não o saibamos. Os anjos são raros, mas existem. Resta-nos saber encontrá-los.
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